Dans le jardin l’allée un peu plus loin se perd.

Elle tourne, ce qu’il y a là bas, c’est un mystère.

Le vieil homme tous les jours, sur son banc, vient s’asseoir.

C’est son but, sa limite, il repose puis repart.

Après avoir soufflé, s’être posé un moment.

Écouter les oiseaux, regarder les enfants 

Il fait demi tour. Si des passants disparaissent

Dans le tournant ce n’est pas ça qui l’intéresse.

Un jour il voit venir une petite fille en pleurs.

Elle se met près de lui, lui confie ses malheurs.

Le vieil homme ému sort un mouchoir en tissu.

Un mouchoir d’autrefois, blanc comme on n’en fait plus.

Elle s’essuie puis s’en va, le mouchoir à la main

Pour le jeter, dans une poubelle, un peu plus loin.

Mais ce n’est pas du papier! Vite il se lève.

Il arrive au détour et voit sa part  de rêve.